La vida corta

Siempre es así, formular el título de una obra siempre ocurre de la misma manera: se te queda grabado en la cabeza y no te da tregua.
Resulta que, distraído con otras cosas y leyendo un buen libro, adoré a Calvino, y aún hoy, después de tantos años, el placer de leerlo es tan intenso como ayer.
Escribo.
No me considero escritor; para quienes me han leído y seguido durante años por todo el mundo (excepto Italia), soy escritor. Yo, en cambio, me siento como un «ladrón de confeti».
Soy alguien que vive entre bastidores, exiliado y buscado por un juego narrativo que favorece el alma de un hombre cuya historia se construye a través de los testimonios de diversas voces de sueños inolvidables. Y lo hace con un estilo afilado y extruido, hermético y ferviente, abierto a cualquier interpretación y a reestructurarse cuando la ocasión lo requiere. Desenvolviéndose en una constelación verbal de sabiduría, transmite un aire antiguo, de cuento de hadas, extrovertido, de una vida transcurrida en la encrucijada de sueños y esperanzas, robando confeti de las estrellas en la luminosidad selénica y los misterios, ¡y en la belleza de la noche!
Conectadas a las cosas, las palabras expresan el encanto de un otro lugar listo para crepitar como brasas bajo las cenizas de una existencia común centrifugada en el absurdo absorbente del curso diario que se apodera de los destinos de los hombres en una especie de performance fatal y grotesca, inervada por un estilo de escritura deliberadamente alternado, ora serio, ora envuelto en las olas y el viento de llanuras soleadas.
Impulsadas por un ritual de cuento de hadas y al mismo tiempo gobernadas por el rigor del significado, de la trascendencia. Es una escritura nacida e influenciada por los sueños, que se abre al concepto de un espacio temporal en el alma. Es una narrativa entre sentimiento y movimiento, pero también de expectativas a veces incumplidas a la luz de un sueño o un recuerdo.
Pero nunca subordinada, y alejada de la lógica y la racionalidad, a este mundo moderno paradójicamente banal y estúpido, sirviente de la barbarie.
Mientras tanto, la melancolía se cuela, un amargo contrapunto a la dulzura marchita, al paso imparable del tiempo, y también a ese gran desierto que se experimenta dentro y fuera del alma.
En el caparazón dorado donde vivo, lejos de todo, resuena la voz del gran dispensador, cínica y perversa, que ofrece la inmortalidad, cuando la vida es realmente corta.
Como una mariposa.
¡Como una mariposa!